Domenica
l’odore del mare.
Il tuono rotola
sulle nostre teste
e gli alberi danzano
frenetici.
Le prime gocce
cadono precise
come frecce di ghiaccio.
Facciamo l’amore
con la finestra aperta
al ritmo della pioggia
battente.
Soldati
Piangevo mentre mi dicevi parole d’amore. Non voglio morire, non ora, sussurravo. Non siamo belli abbastanza per essere cari agli dei, dicevi. A me, però, piaci. E le nostre bocche si univano in un bacio veloce, ma intenso, mentre il vagone era invaso dal respiro notturno degli altri soldati.
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